Die Stadt kocht und ich darf nicht fliehen. Ich wäre so gern bei dir am Meer. Dort, wo alles hyggelig ist. Ich kenne die Landschaft nur aus dem Winter. Das pulverige Weiß, je tiefer ins Land, desto mörderischer scheint der Schnee für eine Stadtbewohnerin zu sein. Die Fjorde waren zu Weihnachten nichts als schwarze Kanten und Risse am Ende der Welt.
Ich sehne mich nach Wasser, nach stundenlangem Schwimmen, völlig selbstvergessen. Früher oder später hinge ich dann an deiner Angel.